Mi padre naci\u00f3 en Madrid y su familia es de C\u00f3rdoba, pero siente un amor hacia Zaragoza, hacia ese equipo de f\u00fatbol y hacia la Virgen del Pilar que no es normal para un no ma\u00f1o. Recuerdo que de peque\u00f1os nos llev\u00f3 una vez all\u00e1 y yo no entend\u00eda nada, pero siempre he o\u00eddo hablar de Zaragoza en mi casa y siempre le ha acompa\u00f1ado una figurita de la pilarica.<\/p>\n
Mi padre es tan desordenado como yo, lo cual me viene estupendamente como excusa gen\u00e9tica. Su mesa en la tienda que regent\u00f3 durante 30 a\u00f1os solo era comparable a mi escritorio en casa. En la tienda, mi padre era capaz de saber cu\u00e1nto val\u00edan todos y cada uno de los art\u00edculos del local, aunque no llevase precio indicado, y qu\u00e9 c\u00f3digo hab\u00eda que marcar en la m\u00e1quina registradora para venderlo. Mi padre es la primera persona a la que o\u00ed hablar de tel\u00e9fonos m\u00f3viles y de DVDs.<\/p>\n
Mi padre es la persona m\u00e1s manitas que conozco, y desgraciadamente en este caso no se me ha pegado nada a m\u00ed. Mi padre grababa los programas de Bricoman\u00eda y se met\u00eda con \u00cd\u00f1igo, el de las plantas, porque dec\u00eda que no lo hac\u00eda bien. Tiene lo que los anglosajones llaman dedos verdes: puede plantar un palo en una maceta y conseguir que florezca. A mi padre le habr\u00eda gustado ser alba\u00f1il, o electricista, o jardinero, o carpintero. Todo ello lo ha hecho siempre en casa, arregl\u00e1ndola en plazos de domingo a domingo cuando la tienda no le secuestraba con papeleos o inventarios. Mi padre fue quien arregl\u00f3 el piso en el que estoy viviendo, desde instalar la electricidad hasta colocar las puertas o montar armarios suecos.<\/p>\n
Mi padre es una de las personas en el mundo que m\u00e1s quiere a mi madre. Nunca les he visto pelearse, y s\u00ed aguantarse con paciencia el uno al otro. A mi padre no le gustan especialmente los m\u00e9dicos, y siempre tiene que ser ella quien le haga ir a revisiones. Hace un par de a\u00f1os, en una de ellas nos dieron esa mala noticia que es el c\u00e1ncer de pulm\u00f3n. Unos meses malos y un mont\u00f3n de palabras nuevas despu\u00e9s como mediastinoscopia, radioterapia o mest\u00e1stasis, mi padre vuelve a estar sano. Y ya no me siento culpable de haber estado todos esos meses tranquilo con la confianza de que todo iba a salir bien.<\/p>\n
Mi padre es Scout, una afici\u00f3n que yo tampoco he heredado, y tararea permanentemente por lo bajo una melod\u00eda que nunca he sabido identificar. Siempre est\u00e1 dispuesto a echar una mano, tanto si es para llevarnos a un sitio a horas intempestivas como si es para arreglar una aver\u00eda a una vecina o instalar una televisi\u00f3n en casa de un cliente por la noche.<\/p>\n
Mi padre es abuelo y ejerce como tal, guardando en carpetas del ordenador las fotos de sus nietos clasificadas por fecha, en un escritorio con una gran foto de los tres.<\/p>\n
Qu\u00e9 quer\u00e9is que os diga. Es mi padre. \u00c9l y mi madre se merecen todo lo que yo supiera escribir sobre ellos.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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